Estoy que no quepo en mi. Eso es algo ya difícil en mi caso que sigo
aferrándome como una loca a mi talla 38, a pesar de que las dependientas
se empeñen en traerme al probador la 40 y en algunos casos incluso la
42. De ahí supongo devienen mis problemas de circulación, pero
lo cierto es que en este mismo momento estoy que me salgo.
Bueno, con unos días de retraso, continuamos las aventuras de Lord Phillip en el país galo…
En la primera parte, nos habíamos quedado a las puertas de Burdeos. Gran ciudad, aunque más pequeña que la capital maña (unos 400 000 habitantes). Esta villa es a su vez capital de la región de la Aquitania. Una de las mejores zonas de vinos y viñedos de Francia. Los vinos, todo sea dicho, difieren bastante de los españoles. Son un poco más afrutados, pero en general, mal que les pese a nuestros vecinos, donde esté el producto español (made in Spain, ¿recuerdan?), que se quite lo demás. Eso no implica que yo, como turista, me trajera algunas muestras de tan excelente líquido, que para eso había conseguido llegar hasta allí en coche, y había que celebrarlo.
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Patata, qué has hecho de tu madre? Mi madre era una puta que no
tenía ropa de cuarto. Patata, qué has hecho de tu padre? Mi
padre era un borracho que me aplastaba contra su nariz. Patata, vas a morir
y tu piel cubrirá un fantasma extraviado en una escalera negra, pero
antes mirate en el espejo y dime si va a llover.
Fragmento extraído de una larga carta de Luis Buñuel
a Pepín
Bello donde elogia con entusiasmo a Benjamin
Péret, («Péret es algo muy gordo dentro del surrealismo»,
le sigo citando). De París, del 17 de febrero de 1929. Recogido por Agustín
Sánchez Vidal en su libro: Buñuel, Lorca, Dalí: el enigma
sin fin.
Llevo un mes levantándome de la cama tres horas antes de la hora habitual. Me ducho, me peino, me maquillo, me visto con mis mejores ropas y espero a escuchar el ruido de la puerta de enfrente para salir por la mía en el mismo momento y poder contemplar el rostro más bello del universo y escuchar con su voz tan profunda esos “Buenos días”.
Es patético, lo reconozco, yo detrás de un chico¡¡¡¡¡. No me había pasado nunca, generalmente suelen venir detrás de mi y ahora la vida me castiga y hace que me pase la mayor parte del día pensando en él. Y lo más penoso es que no existo para él. O igual sí y se hace el interesante????
Si supiera lo feliz que me haría una sonrisa suya, un guiño, una caricia, un beso…
Mi oportunidad la tengo dentro de unos días. Todos los años en estas fechas solemos hacer una pequeña fiesta en la comunidad de vecinos para celebrar la llegada de la Navidad. Mi traje de cuero negro y mis botas de tacón alto ya cuelgan de mi armario.
Ese día existiré para él o dejaré de llamarme Lian.
Jack tiembla ese día está a punto de llegar…
Día 24 de Noviembre en algún lugar del viejo continente. Supuestamente en el congreso de los diputados y en un país supuestamente moderno y avanzado hablando de asuntos de alta política nacional:
-Su señoría no tiene ni pajoooooooooootera idea de moda
-Pues vaya que su señoría… lleva una hermosísima faja a la moda. A la moda de 1850
-Uyyyyy lo que me ha dicho… Si usted lleva la moda que ve en las páginas de segunda mano de “La farola”.
-Por lo menos son prendas de hoy en día y no los refajos y pololos de su señoría. Foca que es una foca.
-Ayvaaaa…el elefante con obesidad mórbida…
-Gorda
-Cerdo.
Esto es la verdadera trascripción de los servicios de taquigrafía del congreso de los diputados. La versión que ha llegado a la opinión publica esta censurada y recortada.
Yo he pasado en los bares horas deliciosas. El bar es para mí un lugar
de meditación y recogimiento, sin el cual la vida es inconcebible. Costumbre
antigua, robustecida con los años. Al igual que san Simeón «el
estilista» que, desde lo alto de su columna, hablaba con su Dios invisible,
yo, en los bares, he pasado largos ratos de ensueño, hablando rara vez
con el camarero y casi siempre conmigo mismo, invadido por cortejos de imágenes
a cual más sorprendente. Ahora, con tantos años como el siglo,
apenas salgo de casa. Pero, a la hora sagrada del aperitivo, a solas en el cuartito
en el que guardo mis botellas, me gusta recordar los bares que amé.
Ante todo debo puntualizar que para mí no es lo mismo el «bar»
que el «café». Por ejemplo, en París nunca pude encontrar
un bar cómodo. Por el contrario, es una ciudad abundante en admirables
cafés. Dondequiera que uno se encuentre, de Belleville a Auteuil, no
debe temer que le falte una mesa a la que sentarse ni un camarero para tomar
nota. ¿Se podría imaginar París sin sus cafés, sus
maravillosas terrazas, o sin sus estancos? Sería como vivir en una ciudad
devastada por una explosión atómica.
(Sus gustos le llevan a nombrar Cyrano, el Sélect, la Coupole…)
Por el contrario el bar es un ejercicio de soledad.
Tiene que ser, ante todo, tranquilo, más bien oscuro y muy cómodo.
Toda clase de música, incluso música lejana, debe estar absolutamente
desterrada (al contrario de la infame costumbre que hoy se extiende por el mundo).
Una docena de mesas a lo sumo, a ser posible, con clientes habituales y poco
comunicativos.
(Buñuel a partir de aquí cita bares de Madrid como el del Hotel
Plaza, Chicote, el del Hotel de Paular…)
Luis Buñuel, Mi último suspiro,
del capítulo Los placeres de aquí abajo, edición
Tribuna de Plaza y Janés.
A estas horas todavía no he despertado por completo, me hacen falta un par de cafés, y a poder ser con alguna que otra influencia. Así que mientras leía lo que había escrito la noche anterior he tenido que hacer un sobreesfuerzo para mantener los ojos abiertos, …a eso si que lo llamo yo disciplina. La falta de rimel es lo que tiene, que te hace parecer más liviana. En cualquier caso aquí estoy con los leves pegotones negros en los ojos, que ya me hacen parecer más a mi misma.
Lo que creo adivinar que estuve escribiendo ayer por la noche tenía que ver con los taxistas. Lo sé por el título que siempre lo pongo que mayúsculas, pero claro más allá de la segunda línea mi perfecta caligrafía de pendolista profesional se convierte en un parkinsoniano trazo que me continuo por la pierna para seguir hasta la alfombra. A mi el Pepecar ya me tiene cogido el truco y no me deja entrar con mi super pluma Mont Blank en la cama juntas.
(más…)
Hace un tiempo que se pusieron de moda los deportes de riesgo. Pero ahora se ha ido un paso más allá y suben posiciones los espectadores de riesgo. En esta clasificación reinaban en solitario los aficionados a los rallies. Pero ha surgido una modalidad nueva. Ser espectador de los partidos de la NBA. Y encima es una afición cara y elitista, solo para los que se encuentran en las primeras filas. Ya no basta con la emoción del partido, a eso sumamos la emoción de que te puedan dar un buen puñetazo. Y nada de un cualquiera, un deportista de elite de 2 metros diez y 130 kilos de peso.
Ya estoy oyendo las conversaciones de los que están en la onda:
-Pues yo ahora estoy haciendo puenting
-Pues yo hago rafting
-Pues yo soy espectador de baloncesto NBA.
-Joder tío, eso sí que es la ostia de arriesgado.
-Ahhhh..pero sales en la tele.
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