Hace 35 años hoy que el hombre pisó la luna por primera vez, retransmitido al mundo, con nuestros padres sentados en casa delante del televisor asistiendo atónitos a los pasos vacilantes de Armstrong y Aldrin, pensando probablemente que no había meta que el hombre no pudiera conseguir. Seguramente entonces perdió parte de su encanto, de su misterio, casi siempre lo que se obtiene suele dejar de ser objeto de deseo.

Quizá entonces algunas voces comenzaron ya a cuestionarse la veracidad del hecho, no lo sé, de lo que sí estoy convencida es de que quien tenga edad para ello recordará qué hacía el 20 de julio del año 69.

Pero seguro que hoy es un buen día para buscar en los libros de la infancia, y releer.
O para cantar.
O para esperar a mi adorada luna de agosto.

no, no me he convertido de repente en Proust, no estoy a la recherche, pero me ha ocurrido con los rotuladores del comentario anterior lo que a él con sus magdalenas; tampoco es que yo sea el protagonista de «el perfume», pero lo cierto es que aborrezco el olor a manzanilla (aunque esté bien me pone enferma) porque en mi casa sólo se tomaba cuando uno tenía mal el estómago, y en cambio me encanta el olor de algunas cremas porque llevan lirios en su composición, com la leche de Vichy que utilizaba mi abuela cada día al desmaquillarse.
Me gusta el olor del clavo, de la albahaca, del orégano y muy especialmente el de la nuez moscada, que es a lo que olía la despensa antes de que se envasase todo en tarritos herméticos, o el olor del aire después de la tormenta, cuando por fin deja de doler la cabeza (esto tiene una explicación científica del ozono, el oxígeno y tal :P).
Y recuerdo bien el olor a plástico de las muñecas nuevas, el día de Reyes, el del cumpleaños o en fin de curso, un olor penetrante, reconcentrado, o el de los libros nuevos, aún sigue siendo emocionante empezar un libro que nunca nadie ha tocado antes, y siempre cabe la posibilidad de encontrarte una historia tan bien escrita que hasta den ganas de leer párrafos en voz alta.

Claro que ahora que todo se va sofisticando, se puede acomodar el aroma al signo zodiacal, aunque no sé yo si lo de embadurnarme de miel va a ser muy erótico o más bien va a tirar a pringoso, que una cosa es ella, y otra yo. Y cuando esto esté extendido, no quiero ni pensar las orgías de messenger que se van a montar. (Venga, vosotros tampoco lo penséis, no seáis así)

Así, sin más.
Yo no digo que una persona no deba clavar una punta para un cuadro, incluso pegar un azulejo desprendido, cambiar una bombilla, cosillas de mantenimiento de una casa; eso sí.  Lo justito para mantener la apariencia de un hogar humano.

Pero por favor, sacar un domingo toda la batería de herramientas para ponerse a hacer ruidos por la mañana, en lugar de ir a tomar unos vinitos, merece pena de destierro a una isla desierta donde sólo haya una televisión emitiendo todo el rato bricomanía, y si acaso, algún programa de Arguiñano también. 

Que además, parece que según pasa el tiempo hacen el ruido con más entusiasmo, debe ser por las colas y pegamentos que se emplean; yo lo sé porque cuando estaba en preescolar, que entonces se llamaba jardín de infancia y parvulitos, el momento mejor del día en clase era cuando la señorita para marcarnos en el papel una silueta que luego debíamos rellenar con colorines o con bolitas de papel destapaba esto. En el fondo, siempre me ha tirado el vicio.

Este cuadro de Poussin muestra a las bacantes asociadas en una danza orgiástica, con Faunos y Amores, coronadas de pámpanos, como corresponde a quienes formaban parte del cortejo de Dionisio, hijo de Zeus y Sémele, dios del vino y, en general, símbolo de las fuerzas productoras de la naturaleza, en especial de la savia que circula por las plantas. El culto de Dionisio era una religión de la salvación, que solía relacionarse con los Misterios de Eleusis, de origen oriental, que siempre pareció sospechosa por su carácter orgiástico.
Y eso que entonces quienes participaban supongo que luego no acudían a los tribunales para quejarse de lo que “les habían hecho”, como este ciudadano. Aysssssssss, manolete, si no sabes torear…

Por otro lado, os advierto que si una esposa da problemas, con once se montan hasta rebeliones. Desde luego hay gente que se complica mucho la vida.

El champán tiene de bueno que suple la falta de imaginación para celebrar las cosas. Y a veces es necesario, sobre todo cuando llega algo que has estado esperando mucho tiempo o que has deseado que ocurriese con todas tus fuerzas; la realidad suele ser menos espectacular que la imaginación, o nos encuentra cansados de la espera. Así que cuando nos ocurre algo bueno, somos como un ciclista al ganar una etapa, como Schumacher casi cualquier día de su vida. Alguien nos ofrece champán y reaccionamos con la misma fingida alegría que las pilinguis de las obras de Paso o las protagonistas de Alonso Millán.

Claro que ya no toma champán casi nadie, ahora se bebe cava, o espumoso de Castilla y León (cachán o algo así lo llamaron una temporada), y sólo en ocasiones especiales, champagne.

Hoy me apetece brindar, y hasta aguantaré la manía de chocar tooooooodas las copas; por lo que no paso es por lo de entrelazar los bracitos, aunque creo que es peor esto ¿o no?

Aunque sea de un modo menos espectacular, venga, un brindis, por vosotros ;))