Llevo mucho tiempo sin escribir (en público, lo que es en el trabajo me estoy hartando a escribir, o más bien a redactar), pero lo que sí hago es leer, y veo los tiempos revueltos. No sé si será mi mala uva innata (y cultivada, no de todo tienen la culpa los genes puñeteros que me tocaron en suerte), o lo cerca que veo las vacaciones (ahí, al final de esta semana mismo) y el optimismo que acompaña las ensoñaciones, que más que ponerme de mal humor he encontrado un entretenimiento inesperado en leer cualquier crítica hacia los actos (así, actos genéricamente, llamarlo política sería ennoblecer comportamientos que siendo generoso pueden parecer premeditados, pero sospecho que ni siquiera) de este gobierno que padecemos (los que lo padecemos, claro, que como hay de todo, los habrá encantados y quizá no todos se repartan entre los trabajadores de la ser y del país y sus honorables familiares). El entretenimiento es empezar la cuenta atrás, y antes de llegar al lanzamiento (tres, dos, uno… ¡fuego!), ya ha aparecido invariablemente el progre de guardia con la justificación mágica: «la culpa la tiene Aznar». Para los flacos de memoria (y puede haberlos, como casi no se habla del personaje… ) recordaré que Aznar fue presidente del Gobierno aquí, en España, entre el 96 y el 2004, justo esos años que no constituyen pasado cuando se recuerdan y que van inmediatamente después de la guerra civil y el franquismo, que tampoco constituyen pasado sino memoria histórica siempre que nos centremos donde debemos centrarnos, y ni se nos ocurra hablar del asesinato de Calvo Sotelo porque entonces caemos en la zona de los fachas si no nos damos cuenta de que el tío merecía las balas que le metieron los guardias de asalto por como pensaba (Sic no me dejará mentir, prometo que lo he leído estos días escrito en un a modo de foro por un presunto humano presuntamente demócrata y presuntamente de izquierdas, c’est à dire, de lo que alguien criado desde el 82 en España puede pensar que son las izquierdas; presuntamente además no había aprobado la EGB o similar por cómo se expresaba, o sea, que o era muy joven o era de los que piensan _perdón por la exageración_ que si uno se fija en la ortografía se desliza peligrosamente hacia el contubernio judeoderechizante, koño, haber si uno no puede escribir komo kiera enberde komo manda la hortografia, ay ke romper las reglas).
Pero estoy simplificando, porque cuando el progre de guardia se pone ingenioso a veces cambia «la tiene» por «es» y si se decide a dar el do de pecho lo que hace es decir «Ansar» (versión progre jipipijo) o «el del bigote» (versión del que vivió su infancia rodeado de adultos que distinguían la ideología ajena o definían la propia en función de la longitud del pelo de las caras y de las cabezas, que está muy bien, porque van cumpliendo años y la longitud va disimulando la escasez, de ideas y de pelo).
Por tanto, me río mucho aunque sea por no llorar; si fuese buena me daría pena la estupidez que leo, pero ya tengo claro que no lo soy; y si fuese hipócrita fingiría encontrar a todo el mundo inteligente, pero no veo porqué podemos decir de alguien que es feo objetivamente hablando y no podemos decir que es idiota, si muchas veces es más evidente la idiotez que la fealdad. Y tampoco encuentro consuelo en los idiotas bienintencionados, porque total, ¿me puede explicar alguien por qué es mejor que el presidente Rodríguez haga esto por imbecilidad (descuido, falta de visión, pachamplismo, vale, igual imbecilidad es fuerte, aunque es más ajustado a lo que pienso) que por maldad? En lo único que estoy de acuerdo con el sector vociferante es en que el muchacho no es antisemita; ser antialgo implica más actividad mental de la que acredita habitualmente. He dicho.

Ya he confesado muchas veces que, dentro de esas cosas irracionales que me adornan, hay meses que no me gustan (y que ya no voy a decir para no contrariar a Wolffo, que me lo ha puesto imposible) y meses que sí; claramente, por muchos motivos, julio es de los que sí, incluso aunque haya traído de regalito lo de los puntos del carné. Llevo unos días alegrándome de que los años de experiencia me den cuatro puntos más que a Farruquito, por poner un triste ejemplo, y sumergida en la difícil disyuntiva de no respetar la velocidad en una de las rondas de mi ciudad (80 km/h en los tramos donde más, lo que se dice una “vía rápida” ) o respetarla y que termine dándome por detrás (en el peor sentido, claro) un camión de esos que, milagrosamente, no van por el carril izquierdo disputándose el trono de reyes del asfalto con los motoristas que entrenan para el circo y con los niñatos o cincuentones a bordo de un audi (que por aquí es lo que abunda, ha terminado siendo el producto de las cosechas o de las subvenciones al cultivo) empeñados en demostrar que la vida es un círculo y que con las canas uno termina justo donde empezó, siendo un adolescente mental.

Tiene esto de bueno que mientras pienso en los puntos me distraigo de las otras cosas sangrantes que van ocurriendo, ni siquiera enlazo a regiones autónomas discriminatorias ni a dialogantes mentes vacías ni a tragedias inesperadas porque todo el mundo puede rellenar la desolación. De momento he optado por usar el limitador de velocidad y que deje de ser un par de botoncillos de adorno en el volante, porque en el fondo soy realista y tengo claro que si algún día me para un guardia civil o un policía (toco madera o lo que haya que hacer para conjurar estas cosas) no será para que montemos un paripé concienciador al estilo de Rubalcaba (otro renegado, esta vez del Pérez, qué mala suerte tienen estos chicos con sus primeros apellidos), que además de estar empeñado en demostrar que no todo lo de Solares es saludable, cuando sale de casa ya sabe que va a soplar; ni siquiera sé si hasta el control ad hoc llegó conduciendo él o tiró de chófer ministerial, pero tampoco importa mucho porque la estupidez es la misma; si total, a mí el control de alcoholemia de Rubalcaba me hubiera interesado muchísimo más hace un par de años largos.