La princesa del guisante

Ni me gusta ni sigo el fútbol. Algún partido he visto años ha con mi pareja y sus amigos, cuando era aspirante a pretendiente, y algún rato vemos ahora de vez en cuando si quedamos con una pareja amiga en lo que ella termina de empaquetar a sus niñas y nosotros liquidamos unas cañas. Poco más. No he conseguido comprender la bondad de que exista el fuera de juego en todos estos años pero he aprendido a callarme para que no me vuelvan a explicar en qué consiste, que eso sí lo entiendo, y me aburren los marcadores tan bajos, pero tampoco me molesta que nadie lo vea, entiendo que, salvo en el caso de los siameses quizá, uno puede verlo y otro leer, ver otra televisión, arreglar sus papeles, colocar el armario por colores, jugar a los sims3, y miles de cosas más. Sin embargo, es imposible evadirse del todo del fútbol. Incluso yo, que apenas veo telediarios porque o me aburren o me ponen de mal humor o las dos cosas a la vez, sé que Quique tiene o ha tenido gripe A, que Guti va camino de destronar a Carlos Sáinz como rey del gafe, que de la lesión de Ronaldo el portugués tal vez tenga la culpa un señor llamado pepelbrujo (lo estaban investigando en las redacciones, aunque parezca mentira), que si Maradona mete un gol con la mano es la mano de Dios pero si lo hace un francés se queja todo el mundo, que los deportistas a los entrenamientos los llaman, no sé por qué, “entrenos”, y a mí me suena fatal y me sienta como una patada en el estómago aunque la RAE lo acepte sin rechistar, y que ahora a la selección española de fútbol se le llama “la roja”. Esto último también me espanta cómo suena y tampoco sé el motivo de la tontería.

Puede que la denominación sea un guiño a Rodríguez y sus ideas, y sabiendo lo que en su tierna (por blanda) mente evoca cualquier cosa o persona a la que se pueda llamar roja según su informado criterio, han decidido que, ahora que también es ministro de deportes, disfrute de algo más que los partidos del Barsa sin mala conciencia.

En los ratos conspiranoicos, pienso que puede ser una fórmula que han buscado para que los nazionalistas de la Unión Asimétrica de Comunidades Autónomas puedan seguir los partidos sin que les salga urticaria nerviosa y sin que los miren mal los guardianes de la pureza de la raza, siempre de manera provisional y hasta que logren emocionar al pueblo con encuentros cumbre de las ligas autonómicas desgajadas o con partidos de los deportes autóctonos. Pero son malos tiempos porque el pueblo es tozudo y los guardianes de la pureza no logran pasar de déspotas a ilustrados.

Aunque tal vez la explicación sea más simple, quizá todo se reduzca a una ocurrencia de periodista deportivo, que de siempre han sido dados a buscar motecitos, coletillas y todas esas cosas que sirven para rellenar horas de vacío y enardecer a las masas, aunque no todos (afortunadamente para mí) con el paroxismo del difunto Montes. Bueno, de periodista deportivo en general no, porque los que comentan tenis, natación, gimnasia, golf, hípica y similares, son conscientes de lo emocionante de sus deportes y, en un alarde de sobriedad, prescinden del verbo fácil dejando que el espectador (no quiero decir que haya solo uno, es una forma de hablar) se emocione sólo con la acción trepidante.

Me consuelo (poco) pensando que, por un lado, Pilar Bardem estará rabiando (entre manifestación y recuento de derechos de autor) porque le han quitado su denominación soñada, e imagino que ella querría ser la roja como Gómez de la Serna era Ramón (o sea, por antonomasia) y por otro, porque podía haber sido peor: la cursilería no conoce límites, y sólo que esté asociado a la bandera nos ha librado de escuchar todo el rato llamar a la selección de fútbol “la rojigualda”.

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