La princesa del guisante

A mí, que desde pequeña he sabido que existe Bibi Andersen, no me parece ni bien ni mal que existan hombres que quieran ser mujeres, o mujeres en cuerpos equivocados, u hombres en cuerpos equivocados, o las múltiples variantes que la diversidad sexual (si yo fuese una persona con vocación política o comunicadora hubiera puesto genérica, de género, pero me sigue pareciendo una aberración llamar género al sexo, como si las personas fuésemos palabras) haga posibles. Quiero decir, no me parece ni bien ni mal porque es algo que existe y ya está. Ni siquiera me permito sentir pena por si es políticamente incorrecto y me frena en mi ascenso a progre. Entiendo, además, que una vez que el sujeto toma conciencia de su problema intente parecer lo contrario, y como la obra va a ser humana (y médica), que se fije en un modelo especialmente atractivo, se trabaje un cuerpo escultural en la medida de sus posibilidades e intente emular el estilo de un hombre muy varonil o de una mujer muy femenina. El muy es a veces tanto que alguno incluso roza el exceso sin pretenderlo.

Para resumir, si yo quisiera ser o parecer un hombre, preferiría parecerme a George Clooney que a Pitingo, por grimoso, o a Mario Vaquerizo, por dudoso. Y si no fuese una mujer y quisiera parecerlo, preferiría sin ninguna duda a Charlize Theron. Bueno, eso incluso siendo yo. Mi lado frívolo y esteta en su peor sentido, que lo tengo, no puede entender que uno quiera afeminarse o que sea femenino de origen, me da igual, y elija como modelo a María del Monte, que seguramente es lista y simpática, y canta bien las sevillanas (ni idea), pero especialmente atractiva no es.

Entonces ¿por qué?

Bien, lo reconozco, Falete despierta mis instintos sádicos (que tampoco suelen estar muy dormidos), especialmente desde una vez que le vi manicura francesa con las uñas demasiado largas y demasiado cuadradas rematando los dedillos demasiado gordos y demasiado blandos (incluso salchicheros), que es muy de actriz porno o de folclórica, y merece ajusticiamiento, pero sobre todo, abre múltiples interrogantes en mi mente y casi planta (casi, porque no soy propensa, se ve que son aristocráticas pero no reales) una jaqueca. También Pitingo cuando estaba de promoción. No puedo parar de darles vueltas a sus nombres guarretes, a sus formas de cantar, a su estética excesiva (de laca o gomina, de grasa), a la algarabía progre que levantan a su alrededor, y a esos pelos que no tienen el volumen justo por exceso o por defecto, porque alguien tiene que decirlo: el pelo tirante hacia atrás queda bien si eres Mónica Randall, el resto del mundo es mejor que se abstenga, incluidas las medias tintas tipo Betty Misiego; y el pelo tan largo y tan de punta sólo queda muy propio si eres Pumuky.

Es verles o acordarme de ellos e instalarme durante un rato en la grima. Menos mal que me puedo desahogar.

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