La princesa del guisante

Un día de la semana pasada tuve que ir a hacer una gestión a una sucursal bancaria situada en la plaza mayor de un pueblo no demasiado pequeño para lo que son los pueblos de Castilla. Según me acercaba hacia mi destino por una de las bocacalles que terminan en la plaza principal, iba escuchando un chunda chunda que se interrumpía cada pocos pasos; como en la “vida real” nadie sabe que soy princesa, descarté inmediatamente que hubieran contratado una banda para mi visita, completamente inesperada, y además no habían puesto siquiera el remedo de alfombra roja que ahora ponen hasta en Navidad por todos los sitios. Repasé lo que sé de las fiestas populares de mi zona, y como ni estamos en agosto ni estamos en septiembre, tampoco servía de explicación, porque para ensayos es pronto. Como la calle por la que caminaba es corta, supuse que enseguida iba a salir de dudas, pero me equivocaba.
Llegué rápido, eso sí, pero lo que vi no me aclaró nada: justo a la puerta del Ayuntamiento, el Alcalde y lo que supongo serán las fuerzas vivas (pareja de la guardia civil incluida) contemplaban como, unos pasos más adelante, un par de humanos correteaban al son de la música persiguiéndose, para sentarse entre empujones en cuanto ésta dejaba de sonar en un par de sillas colocadas allí. Como atrezzo había naranjas por el suelo, formando una hilera más o menos, pero no parecía una protesta de agricultores porque no las regalaban y además por aquí sería más lógico hacerlo con patatas.
Yo, que he sido niña y he ido a un colegio en el que se hacían fiestas y convivencias, conozco bien lo del juego de la silla, y sé que para que tenga algún sentido tiene que haber una silla menos que participantes pero ¿quién sabe, me dije, si esto no será una vertiente autóctona del juego, o una variante introducida por la pedagogía moderna, en la que es obligatorio que el número de participantes y sillas sea idéntico para que nadie pierda y ningún tierno infante se sienta torpe?
A la ida y a la vuelta, de reojillo, miré hacia el grupo actuante, las autoridades y la docena y media de jubilados que contemplaban el espectáculo, pensando en lo animada que es la vida diaria fuera del despacho, pero tampoco tenía tiempo para quedarme y ver el desenlace.
Supongo que por eso, por no haber visto ni el principio ni el final, mi natural perspicacia no advirtió que lo que en realidad estaba ocurriendo allí era una “performance” para conmemorar el día mundial de la mujer maltratada (o como lo hayan llamado, seguramente el día contra la violencia de género, pero yo no llamaré a estas cosas violencia de género hasta que el acoso en las aulas se llame violencia de número). Eso, claro, lo sé porque me lo contaron luego mientras tomaba un café con unos conocidos.
O sea, que a mí no consiguieron concienciarme nada. Seguramente sí lo harían con los jubilados, mucho más acostumbrados al arte de vanguardia que yo, dónde va a parar. Y en realidad sí necesito que me conciencien, porque sigo incapaz de ver por qué es peor el maltrato en el ámbito doméstico si es del hombre hacia la mujer que si es al contrario, y me espanta leer, ver o enterarme de actitudes sumisamente soportadas por parejas, él o ella y de cualquier edad y situación, que aguantan fiscalizaciones de sus vidas hasta extremos enfermizos sin que nadie, ni ellos mismos, considere esto no sé si maltrato, pero desde luego una intromisión intolerable en la intimidad (que uno comparte hasta donde quiere, ni un milímetro más) que para mí sería causa de separación o de ahítequedascuadro, según lo formal que haya llegado a ser para entonces.

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