La princesa del guisante

Llevaba unos días (meses) conteniéndome, intentando olvidar a un par de clientes ocasionales que han pasado por la oficina, porque me había propuesto ser menos tiquismiquis. Así que he pasado por alto a la madre-loba que vino acompañando a su hijo de treinta años, el cual, tras media hora de apostillas maternas decidió echarse hacia atrás en la silla, enfurruñarse visiblemente y no volver a abrir la boca hasta el día siguiente, cuando volvió solo a verme para concretar las soluciones posibles a su problema. No puedo ser cruel con la madre loba porque aunque se había bañado en perfume, al menos era uno que me gusta, Eau de Rochas, y eso, junto a no tener raíces negras en las mechas, que lo de los malos pelos me distrae mucho en el peor sentido (claro que los malos no tanto como los postizos), la hacía más llevadera. Para mí, no para su hijo, claro. A su marido se le hará llevadera por otras cosas, supongo, pero no por lo que le deje hablar, porque con él volvió un par de días después y tampoco pudo expresarse el hombre. La señora no dejaba huecos en la conversación, aunque el señor lo asumía con más donaire que el hijo. Espolones, creo.

Había pasado por alto también a la recién parida que vino un día a visitar a mi compañera ausente y que, según entró, decidió darle la teta al bebé que maullaba en el cochecito, porque al menos pude hacer que se metiese en otro despacho, y que el mío no oliese a yogur todo el día además de evitarme el espectáculo del seno reventón y los suicks suicks, que los bebés todavía no saben comer sin hacer ruiditos, y porque sé que está muy mal visto no encontrar tierno, bonito (incluso bello, que suena más cursi), y emocionante que una humana civilizada enseñe su sujetador color carne con aperturas antieróticas para alimentar a su cría. Y yo además de progre querría ser sensible. Bueno, parecerlo, que en ambas cosas es mucho más que serlo.

En el fondo, pensaba, siempre hay una gota que colma el vaso, yo olvido mis buenos propósitos con rapidez si me causan incomodidad (mira por donde voy a tener una asignatura aprobada, de progre digo) y en realidad, sin ser indulgente conmigo, creo que hay cosas que justifican que una (yo) se queje amargamente incluso por escrito (si tiene tiempo) y merezca torrentes de compasión. Bueno, torrentes no, qué asco, mejor riadas o toneladas. Pero he perdido mi oportunidad y ahora sólo mereceré las toneladas de cariño y comprensión si me ocurren cosas como ésta o ésta, que me ocurrirán. Así que a mediados de agosto volveré para recolectar y recuperar el tiempo perdido.

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